No quise que tus recuerdos se desvanecieran,
que, como un río, pasaran, suerte del tiempo humano,
que la muerte los apresara, que dejaras de vivir,
un jardín sin aurora donde habita el olvido.
Vivamente te historiaba a fin de recordarte
y matar aquel mal que, en mi ser, me mataba.
Empecé a escribirte, podía hacerlo ya:
todo lo habíamos vivido. Mas era el afán vano,
¿cómo parar el invierno o volver de un mundo de sombras?
¿se puede querer para siempre? ¿cómo no esperar la luz?
Disecaba el amor, el tiempo y la memoria, una rosa en un libro,
un pétalo sin sangre, un cuadro en un museo, una fotografía.
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