Un poema de Agustín Gómez Arcos
Decirte trece para hacerte un grave
misterio. Algo
tan suavemente irónico
que si no fuera escasa mi alegría
iniciaría un… bueno, sólo un gesto
de misticismo cursi.
Trece. Contar lunares
sobre tu carne, o ráfagas
de eso que llaman hambre
los que saben al mundo
(Entiéndeme, bien mío hambre
de búsquedas, o dedos)
Trece, para contarte dulcemente, al oído,
el transido poema
de un amigo a quien quiero.
Sólo por eso, amor.
Pero, bien mío, ve, si todo es tan
terriblemente serio,
trece es sólo un juego
suave de mesa, espiritismo,
cubiertos o peldaños.
y decirte a ti trece
refiriéndome a búsquedas
o anhelos en tu piel
me parece inmoral.
De tanta envergadura
como decir amor
cuando se piensa olvido.
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