DESCAMPADOS

DESCAMPADOS 2

Fragmento de un poema
de Nelson Simon

Helado estoy. Contaminado por el paso de los coches

y el lujo de una falsa libertad que termina

en los escaparates de los luminosos almacenes.

Necesito una lluvia tropical que me anegue,

y luego todo el verdor y el brillo de las cosas sencillas

que no arrastran sus chorros hacia las cloacas.

Ahora me estremezco. La música retumba y los hombres

se buscan en las dunas, bajo la paja seca.

Yo afino mi oído uno chorrea su baba de viejo lobo ibérico,

otro brama como un toro al hundirse la pica

entre sus bravas carnes, otro se sueña flor

-aroma delicado Ives Saint Laurent

sobre trozos de tubos y placas de hormigón -.

Abandono total y la ciudad creciendo hacia los descampados.

Apunto de extinguirnos en el mínimo ruedo que nos dejan,

respirando el último oxígeno y el viciopara sentirnos vivos.

Helado estoy. Contaminado.Aquí huelo a laurel y cerezas escarchadas.

Muy cerca un sexo se levanta victorioso, reclama mi atención,

escucho el latido que se siembra en su costado.

Estoy en mi zona más telúrica. Tiemblo y me agrieto.

Los músculos se sueltan y las abuelas

ignoran estos sitios mientras hierven su corazón

jubilado en los pucheros.Me agrieto y tiemblo:

me sacude un sismo de seis grados.

Edificios al fondo y hermosos cardos

que deshidratados se instalan en mis ojos.

¡Cuánto color descubro entre la paja seca y moribunda!

¡Parecen girasoles los cardos en invierno!

No hay más remedio que inventarse el placer.

Poner parches, costurones negros donde

quisimos encontrar la felicidad.Helado estoy. Contaminado.

Y aún faltanalgunas tristezas por contar

para que llegue el verano.Descampados del alma:

fruto inevitable de la lejanía.Pasan hombres tocándose.

Sexo rápido y áridoy yo entre ellos:

abandono total, ausencia del amor y la ciudad

creciendo, arrinconándonos, mecánica y moderna,

en estos claros mataderos, que son los descampados.